Jamie Hince y Kate Moss

Estoy segura de que podría escribir una bonita historia si escribiera sobre nosotros dos.

Pero tú y yo sabemos cómo fue, y lo bonito no fue la historia, no, lo bonito era lo que sentíamos el uno por el otro. Solamente el sentimiento.

Con todo lo demás podíamos haber hecho un baúl de madera de roble, asegurarnos de que no se habría abierto nunca y guardar allí todo lo que hicimos. Para poder así pensar en lo que nos quedó por hacer. Que es lo que ahora me trae loca. Pensar en lo que habría podido ser; en lo que podría ser y no será, o a lo mejor sí, quién sabe.

Porque al final, nuestra historia escrita tendría valor. Tendría un valor inusual, extraño, nadie lo entendería. Porque lo que vivimos o lo que sentimos, lo vivimos y lo sentimos sólo nosotros dos. Los demás no lo comparten. Se extrañan que sigamos sintiéndolo, y sin embargo así es. No es algo estúpido y efímero; es amor.

Entonces puede que no fuese una historia de anécdotas para contar o de inmemorables momentos, pero sí de muy buenos e imborrables sentimientos.

Algo pausado, tranquilo, que invita a pensar y saborear sin ansia, sólo con ganas.

Es algo grande.